Por Albert Camus
Imagen tomada de https://bit.ly/2wE7IXd
Puedo decir que, en los últimos meses,
dormía de dieciséis a dieciocho horas diarias. Me quedaban así seis horas que
matar con las comidas, las necesidades naturales, mis recuerdos y la historia
del checoslovaco.
Entre mi colchoneta y la
tabla de la cama, había encontrado, en efecto, un viejo pedazo de periódico
casi pegado a la tela, amarillento y transparente. Relataba un suceso cuyo
comienzo faltaba, pero que debía de haber acontecido en Checoslovaquia. Un
hombre había salido de una aldea checa para hacer fortuna. Al cabo de
veinticinco años, había regresado, rico, con una mujer y un niño. Su madre
regentaba un hotel con su hermana en la aldea natal. Para darles una sorpresa,
dejó a su mujer y a su hijo en otro alojamiento y fue al hotel de su madre, que
no lo reconoció cuando entró. Por broma, tomó una habitación. Había dejado ver
su dinero. Durante la noche, su madre y su hermana lo asesinaron a martillazos
para robarle y arrojaron su cuerpo al río. Por la mañana vino la mujer y reveló
sin darse cuenta la identidad del viajero. La madre se ahorcó. La hermana se
arrojó a un pozo. Debí de leer esta historia miles de veces. Por una parte, era
inverosímil. Por otra, era natural. Me parecía, de todos modos, que el viajero
lo había merecido un poco y que nunca se debe jugar.
Fuente: Camus, A. (1942), El extranjero, Alianza Editorial, Madrid.
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